Renoir

La felicidad se le escapaba todos los días, todas las noches.

Quería comprender por qué el viento se empeñaba 

en llevarla a la lejanía, fuera de su alcance;

por qué ésta permanecía estática en el pasado.

El frío de la soledad le rodeaba y no podía evitarlo; 

el abandono borró cualquier rastro de calor,

la energía que nacía en cada poro de su ser, 

la luz con la que se envolvía su vida.

Desaparecieron los colores exaltados y la claridad 

de los perfumes que invadían el aire, 

se fueron los rayos que parecían poder palparse 

así como las risas y miradas juguetonas en su cara.

Ahora llevaba en la mirada ahogada tristeza

que le confería cierto aire melancólico

que podía llegar a confundirse con belleza;

 su sonrisa parecía casi dolorosa.

The sweet caresses of May,

 only in poems remain.